Quando eu morrer

(para o Aniceto Vieira Dias e "Liceu" de "N'gola ritmos")

quando eu morrer

eu quero que o n'gola ritmos

vá tocar no meu enterro.

como sidney bechet

como armstrong

eu gostarei de saber

que vocês

tocaram no meu enterro.

lá no céu também há "angelitos negros"

e eu gostarei de saber

que vocês

me tocaram no enterro.

se não puder ser

deixem lá

tocarão noutro lado qualquer

com lágrimas nos olhos

como naquela noite

em casa do araújo

lembrarão o companheiro

das noites de luanda

das noites de boémia

das tardes de moamba.

ah! quando eu morrer

já sabem

quero que o meu caixão

vá no maxibombo da linha do cemitério

quero que toquem

a cidralha

ou convidem a marcha dos invejados.

é assim que eu quero ir

acompanhado da vossa alegria

bebedeiras seguindo o enterro

as velhas carpideiras de panos escuros

quero um kombaritókué dos antigos

que vai ser muito falado.

não convidem mulatas

que sempre estragam tudo

se vierem

não lhes vou rejeitar.

cantem apenas

alguns dos meus poemas

até enrouquecer.

ah! quando eu morrer

eu quero o n'gola ritmos

tocando no meu enterro.

Ernesto Lara Filho

A erosão

a erosão não é

tão rara como parece;

na mais suave das encostas

a erosão acontece.

a erosão não é

tão rara como parece:

em todas as linhas de água

a erosão acontece.

Ernesto Lara Filho

A Casa da Velha

para o aníbal melo, pires ferreira

e o zuzarte

companheiros de malange

a casa da velha rosa

fica à entrada do bairro

mesmo ao fundo da rua.

no bairro da estrada

há sempre uma criança

negra

que brinca

nua.

em volta do cercado

que serve de quintal

junto com o muro de adobe

há mandioca e feijão

plantados

sem defesas contra a erosão.

a casa da velha rosa

fica ao fundo da rua.

tem uma sobrinha

a velha

chamada a "palanca negra".

é bela

a sobrinha da velha

é triste 

a casa da velha.

distante da civilização

fica é entrada do bairro

ali ao fundo da rua.

... e há sempre uma criança

negra

que brinca na lama da estrada

nua...

Ernesto Lara Filho

Regresso

para Alda

um dia 

quando voltares,

não mais encontrarás à tua espera

a nossa casinha de adobe

da rua principal.

quando voltares 

da europa, irmã,

hás-de ver ainda

como a cidade mudou...

(lembras-te das promessas

que fizemos?)

quando voltares

não mais encontrarás poesia

no quintalão do zé guerra

agora transformado

atravessado

assassinado

por uma avenida transversal.

quando voltares

só terás

como deixaste

o mercado municipal.

não mais o candeeiro 

nem a velha lavadeira.

o frederico

esse agora é ointor

do morais pontes.

nem as acácias rubras

hão-de florir

para ti

quando voltares.

"lembras-te da palmeira

do quintal?

foi abaixo com duas machadadas

no tronco..."

um dia

quando voltares,

não mais encontrarás 

a benguela que conheceste

menina ainda

e que aprendeste a amar.

o velho joão correia?

já morreu...

quando voltares, afinal,

não mais encontrarás à tua espera

a nossa casinha de adobe

da rua principal.

Ernesto Lara Filho

Pergunta

para meu pai

tu

que lá em Benguela

tinhas saudades do minho

expressas

em todos os teus olhares saudosos

em todas as conversas

tu

que sempre recordavas lá tão longe

a tua terra distante

o teu portugal de menino

porque

meu pai

me negas o direito simples

de amar a minha terra

a minha angola

porque me negas todos os dias

a todas a horas

o direito sagrado

de ter saudades da minha terra

de olhar com os olhos embaciados

mas contentes

de escrever longas cartas inconsequentes

de ter longas conversas melancólicas

sobre a minha terra desflorada

a minha angola adiada?

serei poeta também

adiado como a minha terra

eu negarei pai e mãe

pela minha terra

três vezes como pedro

o apóstolo

negou cristo

três vezes antes do galo cantar

no raiar da madrugada.

Ernesto Lara Filho

Picada de marimbondo

para o Pila

- companheiro de infância

junto da mandioqueira

perto do muro de adobe

vi surgir um marimbondo.

vinha zunindo!

cazuza!

vinha zunindo!

cazuza!

era uma tarde de janeiro

tinha flores nas acácias

tinha abelhas nos jardins

e vento nas casuarinas,

quando vi o marimbondo

vinha voando e zunindo

vinha zunindo e voando!

cazuza!

marimbondo

mordeu tua filha no olho!

cazuza!

marimbondo

foi branco quem inventou...

Ernesto Lara Filho

Poema da manhã

os nossos filhos

negra

hão-de trazer as ambições estampadas

nos olhos claros.

os nossos filhos

negra

hão-de trazer a vida à flor da pele escura.

os nossos filhos

negra

hão-de gargalhar o seu desprezo pelas universidades da europa

e hão-de rir-se dos que ficarem atrás nas classificações.

Os nossos filhos

negra

hão ser belos

hão-de trazer nas veias o sangue mais puro e mais vermelho

das raças de angola

e os seus peitos

hão-de chegar primeiro nas competições desportivas

da américa, da europa e do mundo.

os nossos filhos

negra

serão os construtores, os engenheiros, os médicos, os

cientistas do mundo que vem

eles pisarão quem se lhes atravessar na frente

eles hão-de fazer soar os “booguie-wooguies” de armstrong e peters

nas “boites” de paris, londres, moscovo e nova iorque

e não mais terão lugares secundários nas bichas de autocarros de joburgo.

e principalmente

negra

os nossos filhos

chegarão sempre primeiro

nas competições espirituais e desportivas

da europa

da américa

e do mundo.

e principalmente

negra

eles serão

os nossos filhos.

Ernesto Lara Filho

Sempre

estar calmo

como o mar angolano

antes das calemas traiçoeiras.

estar calmo

como as florestas angolanas

antes das queimadas?

estar calmo

como a manada de pacaças

antes do tiro do caçador.

estar calmo

como antes destes tempos

estávamos

antes dos tiros traiçoeiros

da morte espreitando nas bermas das estradas.

estar calmo

tranquilamente sentado à porta da minha casa

como quando era menino

antes do desastre

estar calmo

sempre calmo

aterradoramente calmo

subterrâneos de raiva fervendo no meu sangue.

Ernesto Lara Filho

Seripipi de Benguela

eh! seripipi de Benguela

escuta aquela canção.

parece pardal de Luanda

cantando na escuridão.

levanta voo, seripipi

do galho desta prisão.

leva no bico uma esperança

ao ninho do teu irmão.

Ernesto Lara Filho

As acácias da minha rua

cortaram as acácias rubras

da beira da minha rua.

cortaram as coisas mais lindas

da pobre da minha rua.

como às crianças loiras

cortam madeixas douradas…

… assim fizeram à rua.

pobres acácias tão rubras

da minha beira da rua.

ficou só a terra nua

ficou só a terra nua

pobres acácias tão lindas

da beira da minha rua…

Ernesto Lara Filho

Era no tempo dos tamarindos

era no tempo dos tamarindos

meu pai sempre acordava p'la manhã

e ia cantando pró quintal

enquanto fazia a barba

debaixo do caramanchão

da buganvília cor-de-violeta.

era no tempo dos tamarindos.

zenza niala vinha entrando na cancela

à cabeça a quinda carregadinha de fruta

sempre cumprimentava minha mãe:

- "sápere, dona!"

minha mãe respondia:

- "olá"

ela aganchava no chão

destapava a quinda

e por sob as folhas frescas de mamoeiro

mostrava papaias e pitangas saborosas.

às vezes trazia fruta-pinha e sápe-sápe.

era sempre o mesmo dialogo.

minha mãe. "chingamin?"

zenga niala do chão sorria

mostrava os dentes de marfim

e respondia:

- "meia-cinco, sinhóra!"

era no tempo dos tamarindos.

e havia "bigodes" e " bicos de lacre"

cantando nas acácias do quintal.

depois zenza niala ia embora,

as ancas baloiçando

a quinda na cabeça.

era no tempo dos tamarindos em flor.

Ernesto Lara Filho

Caminhos de musseques

caminhos de musseques

lá onde a areia entra pelos sapatos

daqueles que têm sapatos

lá onde o sol se filtra pelas fendas

pelos buracos dos pregos

dos tetos de zinco.

caminhos antigos.

caminhos antigos como o mundo.

a cidade empurrou os musseques

e o cacimbo caiu mais de mansinho

escondendo as figuras esguias

e os rostos de chumbo.

lá

onde a esteira cobre o chão varrido todas manhãs

lá

onde a fuba substitui todas as claridades

lá

onde a cerveja escorre pouco

porque não há dinheiro de comprar.

caminhos antigos

onde a electricidade começa a entrar no alto dos postes

onde o transístor começa a fazer circular

“ideias estrangeiras”

onde os motores dos carros

acordam as madrugadas das crianças

que antigamente ouviam os passarinhos.

as fendas, os muros, os tetos

os buracos dos caminhos

esboroando-se no passado

alcatrão penetrando e desmentindo a mudança

cimento e cal erguendo os muros cinzentos das fábricas

saias lutando contra os panos das velhas

telefone até.

nas almas… um grande vazio

preenchido pelos merengues que vêm de fora.

lá – caminhos da vida

lá no mato. lá no campo. lá na floresta. lá no estrangeiro

lá onde se nasce, vive e morre todos os dias

com kambaritókué, ou sem ele

com um lençol simples ou uma vala comum

morrendo apenas é que tudo acaba.

a vida tem de ser dignamente vivida.

Vamos juntar as nossas cobardias

os nossos sofrimentos

as nossas ansiedades

nossas angústias

nossos sorrisos

nossos sarcasmos

a nossa coragem

nossas vidas.

Vamos

lá – no musseque – areiais vermelhos

onde passam os caminhos da vida

e vamos

dizer

corajosamente

às crianças que esperam o nosso exemplo

que este quintal

tem de ser estrumado com sangue

adubado de sofrimento

cultivado com as nossas dores

mangueiras

anoneiras

gindungueiros

frutificando ao sol e ao luar

para quê dizer mais versos

que só o povo entende?

Ernesto Lara Filho

Maracujá

um dia
o pé de maracujá
que eu plantei no quintal
cresceu e floriu.

eu nunca tinha visto
a flor do maracujá.

juro por deus que nunca vi
coisa mais linda no mundo
do que a flor violeta
do pé de maracujá
que eu plantei
na cerca do meu quintal.

um dia
o maracujá
que eu plantei no meu quintal
cresceu
e floriu…

Ernesto Lara Filho

Sinceridade

sou sincero
eu gostava de ser negro
gostava de ser um joe louis, um louis Armstrong,
um harrison dillard, um jess owens,
um Leopold senghor, um aimé cesaire, um diopp
gostava de ritmar
de dançar como um negro.

sou sincero
eu gostava de ser negro
vivendo no harlem,
nas plantações do sul
trabalhando nas minas do rand
cantando ao luar da massangarála
ou nas favelas da Baía.

eu gostava de ser negro.

e sou sincero…

Ernesto Lara Filho

Na noite dos cazumbis

as cubatas de himane arderam ontem
foi a grande queimada que calupéte atiçou
no capim velho
amanhã nascerá das cinzas o capim novo
com que apascentaremos o gado.

himane reconstruirá o seu quimbo
na encosta da montanha de Sámuel
bem longe da estrada
perto das sombras grandes da floresta
lá onde passam regatos tranquilos
os passarinhos cantam
e a madeira e os frutos silvestres abundam.

n’dove canta debruçada sobre a lavra
os seios pendem-lhe flácidos sobre a terra estrumada
pelo seu suor
o filho chora junto da cabaça de milho
a terra está molhada das primeiras chuvas
o milho está pronto para cair nas lavras
que n’dove preparou.

este ano vai ser um ano de grande para o povo n’dumbe.

Na vila
o senhor administrador já está a cobrar os impostos
já mandou o cipaio tembo avisar os sobas
gunga foi no contrato
foi para as fazendas de sisal da ganda
os filhos ficaram com a irmã mais velha
os bois foram vendidos e a lavra abandonada.

amanhã
humane recomeçará a construir as cubatas incendiadas
isto se não for para a cidade
ser servente de pedreiro
lá nessa cidade onde se constroem as casas de cimento armado
a tocar as nuvens do céu
lá nessa cidade de que falou o primo n’zimbi
lá onde as luzes apagam as escuridões
povoadas de cazimbis
lá onde as queimadas não aparecem
alterando os ciclos e as estações.


Ernesto Lara Filho

Elisa Mulata

quando Elisa, a Mulata
de olhos brilhantes como dendem
veste de negro
seu corpo parece uma escultura quioca
escurecida pelo tempo.

quando Elisa, a mulata
veste de negro
e samba sozinha no meio da sala
de um cabaret
ao som de uma orquestra de mambos
renasce uma rainha
de qualquer noite africana.

Elisa, a mulata ordinária
de olhos brilhantes da cor do dendem
de corpo brilhante, coleante de cobra
de lábios vermelhos e grossos
parece uma escultura quioca
reminiscência de uma qualquer noite africana
perdida nas minhas noites da Europa.

rainha
de uma qualquer noite africana.

Elisa
mulata ordinária
Elisa de Luanda
perdida nas noites
de um cabaret de Lisboa

Elisa
a que quando veste de negro
parece uma escultura quioca
enegrecida pelo tempo.

Ernesto Lara Filho (1932-1977)

Irmão de Alda Lara, é considerado um dos maiores poetas angolanos. Jornalista, destacou-se também na crónica, tendo ficado famosa a sua coluna de crónicas “Roda Gigante” no jornal de Angola, na década de 50. Regente agrícola na Junta de Exportação de Cereais foi despedido tendo passado o exílio na Europa, onde chegou a ganhar a vida como empregado de restaurante. Publicou “O canto do marimbondo”, “Seripipi na gaiola” e “O canto do matrindinde”. Foi co-fundador, em 1975, da União de Escritores Angolanos.