Parque Nacional da Cameia, Moxico

Terceiro Mundo

flancos rostos desnudados de seu dia

nossa casa de continente

                                                         retorno geográfico restam

smith(s) vorter(s)

no gemido de liberdade

mas o arco de estrelas

                                                  sobre os punhos-ghettos

está na véspera                               desalgemado

grito total 

das áfricas

Jorge Macedo

Em breve

em breve

um estranho baterá à nossa porta.

não lhe recusemos a entrada...

ele nos trará o pão e a paz

e nos dará de beber água clara.

as suas mãos

serão frescas, leves e brandas...

em breve

um estranho baterá à nossa porta

e nós lhe morderemos a mão

que nos acarinhará!

não lhe recusemos a entrada...

Tomaz Kim

O aprendiz de kimbanda

reza após reza, i. é.

verso após verso

eu

insisto

e trabalho de noite

que é quando

a concentração logra

um misticismo mais profundo

e utilizo de tudo

para fabricar as palavras:

homens pedras ervas animais

depois saio, afivelando

a minha horrenda máscara

de makixe

e gritando os meus

espantos medonhos:

medo sangue raiva morte

João Melo

Grutas da Sassa, Cuanza Sul

Poemas para um tocador de quissanje

III

... e vinham

das distâncias 

eram das terras da lunda

 e os regressados das ilhas

e as crianças que não iam

muito p'ra além dos luandos

e das portas

e eram velhas

cachimbando

junto às fogueiras

sem lenha

e vinham todos...

alongava-se na noite

canto de escravos passados

vozes de contratados

o teu quissanje dolente...

IV

... a velhas já não choravam

filhos perdidos no mar

e as crianças não choravam

a fome dos ventres grávidos 

e as mulheres já não choravam

homens levados de noite

em cargas silenciosas...

e as lavras já não choravam

e as estradas

 e os mares

suor dos ombros cansados

já não choravam

já não choravam

já não choravam

calavam.

V

havia conchas de mar

múcuas e pitangueiras

falas de gentes quiocas

vozes de terras ganguelas

gritos de homens cuanhamas

o amor de jovens luenas

e lendas de mucubais

inconformadas presenças

pairando em cada silêncio

em cada vagem que seca

como promessas de pão feitas fome

na realidade diária

havia

havia

havia

humanidades de espera

como promessas de pão.

Costa Andrade

Biografia da guerra

naquele tempo

o céu vestia ainda os tons do arrebol

a paz era apenas

um cântico no bico das andorinhas

e na limpidez dos dias, a guerra

não tinha vez

mas

os vampiros chegaram troando na noite

com sua fome gritada de sangue

então a lua nasceu bem vermelha

marcando o compasso de todos os naufrágios

e impiedosa a violência cresceu

atiçando o braço dos homens

... ASSIM ACONTECEU A GUERRA!

Jofre Rocha

Cavernas do Zau Evua, Zaire

Marimba

à memória do cego da Baixa

Dedicados a Óscar Ribas

marimba tocada

por dedos tão dextros

marimba que vibra

que chora e não fala

que lembra o lamento

da hiena na selva

e o grito selvagem

do negro no quimbo.

marimba saudosa

nos dedos do cego

pedindo uma esmola,

de roupa estragada

já velho e sem dentes,

marimba do canto

da paz e da guerra

que lembra o passado

dos olhos a verem,

da mão que não treme

da fala serena...

marimba que recorda o passado

e vive o presente

deixa a saudade no tempo futuro!

e os dedos tão dextros

tão cheios de calos

nas mãos que a correm

marimba não fala

o homem não vê!

mas marimba recorda

os tempos passados...

os tempos passados...

marimba recorda

e o pobre ceguinho

tocando a marimba

chora com ela

e recorda também

o tempo passado...

chorando, também

eu tenho saudades

do pobre ceguinho

tocando a marimba

os olhos sem vida

a voz sem expressão...

recordo... recordo... e choro com ele

nas horas amargas

marimba não fala

mas faz recordar.

Ruy Burity da Silva

Marasmo

na barca desta dor

ando embarcada...

senhora do navio,

da jornada,

e de quantos passaportes desejei,

só recebi no cais,

por lei da altura,

a bênção do desprezo e da aventura!

nossa senhora da loucura

é quem me guia...

e em cada dia passado,

esperei sentada na proa,

um sinal da sua graça...

pelas margens me acenaram

os portos da redenção...

pelos cabelos da noite,

as sereias entoaram

gemendo, a sua canção...

meus ouvidos, surdos foram...

a todos disse que não...

que nesta rota

de um dia,

é só nossa senhora da loucura

que me guia...

mas vai o tempo passando...

nem sinal da sua mão...

baloiça um vento perdido,

o meu navio esquecido,

nem sombra do seu aceno!...

ó senhora da loucura!

é tão triste o vento ameno...

ó senhora da loucura

rogai pelo meu navio

se cansado se atormenta

nesta rota sem desvio...

mandai-nos um temporal,

um rochedo,

uma desgraça,

qualquer coisa que desfaça

esta serena agonia...

ó senhora da loucura,

rogai por mim,

que me afundo

neste mar de calmaria...

não foi por ele que parti,

sem saber de sul nem norte,

quando apenas recebi

no cais,

e por lei da altura,

a bênção salgada e forte,

do desprezo e da aventura!...

Alda Lara

O tronco da incerteza

caminhos perdidos.

festas espirituais

decepcionantes.

não é a barrela que falta.

nem sequer a lavagem.

nem sequer as varridelas.

promessas feitas - 

isto não é suficiente

para olhar

os caminhos perdidos.

João Maimona

Deserto do Namibe, Namibe

Eco

os gritos da mãe

correndo com o filho morto para a morgue

... e o espaço vazio das ruas

os gemidos da mãe

correndo para a morgue

... na agonia da tarde

o vulto carregado da mãe

... e a certeza fria da noite

Arnaldo Santos

Negação

nesta morte a que me dei

não há nada de permeio:

nem angústia nem saudade.

só uma tristeza vazia,

funda, bravia e sombria

que nem sequer é verdade…

o que em mim há de humano

já não respira, nem sente.

semeada ao abandono

não sou raiz, nem flor e nem semente…

Amélia Veiga

Desfile de sombras

por milhentos caminhos

do meu desejo

passam sombras a tactear o nada;

vão

esforçadas na incerteza 

por abraçar

os pontos de interrogação da existência.

atravessam-me

arrastando

à laia de glória

grilhetas e cadeias

com estúpidos sorrisos.

são os homens

que chegaram 

e se não acharam

e os angustiados

que se ultrapassaram na vida

e se perderam na confusão;

e os que estão vindo

titubeantes

para este mundo

desconhecido dos que já chegaram

passam  por mim

e eu sigo-os através de mim.

lá vamos nós!

as sombras sem querer

com os sentidos anestesiados

como a praia que quer ser onda

alar-se em vida

na imensidade

sentir no peito

a violência das quilhas dos navios

recolher a angústia

e os últimos suspiros dos náufragos

e ficou apenas praia

a sorver ondas

e a contemplar estática

o movimento de além.

as sombras

que se esvaíram no tempo

deixaram-me

esta ânsia

e o eco múltiplo

do tilintar das suas cadeias;

às que hão-de vir

mostrarei essas cadeias quebradas

e com elas repartirei

o meu desejo de ser onda

neste desfile dos tristes

que se perdem.

seguem

rojando-se em esperanças

interrogando à morte

o que é a vida

elas vão longe

ainda vêm longe

e eu sigo-me através de mim.

Agostinho Neto

Barra do Dande, Bengo

Kalahári

flor pálida dos trópicos, ó flor

de chama, com pétalas de lume...

flor gentil do jardim dum grande amor,

que tem o clima estranho do ciúme!

tens a beleza dos desertos quentes

e a tristeza anémica do sul,

filha do kalahári,

miragem do deserto

de areias de oiro,

reflectindo

o céu azul

enamorado de ti...

deserto e céu enamorados

e perseguindo

teu corpo de sonho, a despertar!

filha do kalahári,

que tentação a tua...

és linda e triste,

como à noite a branca lua!

ó rainha do deserto,

que sepulta um morto mar,

talvez tu sejas de perto

a sombra de quem morreu,

a alma de quem sofreu,

há mil anos, nesse mar, 

e o milagre do amor,

quebrando o túmulo das águas,

fizesse ressuscitar!

Tomaz Vieira da Cruz

O leite

meu seio

secou do seu leite

na sétima lua

não posso molhar o chão

os monas 

nem o capim.

a catana que deixaste sem fio

ficou viva nas minhas mãos

ganhou bainha

na pele do meu peito

do lado do coração.

Paula Tavares

Infâncias

gosto de mãos rupestres

- de infâncias,

de me dobrar e tombar

em risos e estigas que a minha rua já não tem.

chorar - escrevendo um livro depois apagado.

rir - lendo memórias apagadas.

a sujidade da infância tem um cheiro

de barro

e trepadeiras poeirentas.

quando me sujo de infâncias

espirro

um sardão enorme

- e um gato dançado

pelo tiro da minha pressão-de-ar.

não quero apenas carícias

nas cores desse sardão ensolarado.

sujo de infância

quero pôr pedido-desculpa

na vida do gato vesgo...

Ondjaki

Bacia do Okavango, Cuando Cubango