Angola: os poetas

Pastorela

2012-02-13T07:36:00.000Z

sou pastora: guardo poemas

rebanho que a ti me leva

por carreiros doutra vez

que fecundo em cada treva.

sou pastora: guardo Abril

pelas montanhas de lã

e a fartura para abrir

quando o leite diz amanhã.

sou pastora: guardo amor

guardo angola, aqui por onde

o meu rebanho é de sol

que fecundo em cada fronde.

Manuela de Abreu

2012-02-12T07:42:00.001Z

Pescador no Mussulo

Noite luarenta

2012-02-10T07:24:00.001Z

noite luarenta

sufocando silêncios na distância.

noite luarenta

entornando brilhos de prata

sobre os carreiros do mato.

noite luarenta

compondo nas lonjuras de áfrica

rufar dorido de tambores

e pranto de kissanjes.

noite luarenta

derrubando os mitos da civilização.

Jofre Rocha

Estória que o vento trouxe

2012-02-08T07:21:00.000Z

ouves?

não ouves
o que o vento, lá fora,
está a contar
às buganvílias?
há mais de uma hora
que o estou a escutar.

ouviste
o que disse agora?
e que triste
que ele está...

diz ele
que o manuel
há quase dois dias
que anda no mar;
e a ximinha,
coitada,
desolada,
sentada
na praia
a chorar
e a rezar
e a esperar...

quando ele largou
no "bom dia"
o mar era um lago
e parecia
de azeite...
mas, depois
cresceu,
enraiveceu
numa calema tremenda
e toda a praia da tenda
tremeu.

partiram-se as armações,
viraram-se as embarcações
e toda a gente se escondeu,
assustada

só a ximinha,
coitada,
ficou sentada
na praia
a chorar
e a rezar
e a esperar...

hoje de manhã
já a calema amainara
e não se vira ainda
o "bom dia"
a entrar
pra fundear
na baía...

Aires de Almeida Santos

De adélias e prados

2012-02-06T07:36:00.000Z

estou tão perto

que uma paz

me calca os sentidos.

eu-pedra

eu-mundo

eu-labirinto nas calmarias da tua

voz escrita.

as tuas palavras induzem à descoberta

do profundo;

escondo preces na tinta dos teus dedos,

nos teus olhos felinos

nas tuas palavras rudes - de madeira.

fico perto

tão perto de saber o que tu

e raduan

têm nos bolsos do vivenciado.

lembro que um dia

à tarde

vou acordar

e ainda preso ao sono

vou te escrever uma carta.

uma carta onde

direi (dar-te-ei)

o resto

que não tenho agora.

escondendo preces

entre bagagens

uma paz que é tua

acalma-me

os sentidos.

Ondjaki

2012-02-05T07:43:00.000Z

Cascata da Huíla

A cascata no meio de vegetação intensa, e com uma altura considerável, é um dos maiores atractivos da província da Huíla.

A água que cai forma uma piscina natural entre as pedras.

Civilização ocidental

2012-02-03T07:26:00.000Z

latas pregadas em paus

fixados na terra

fazem a casa

os farrapos completam

a paisagem íntima

o sol atravessando as frestas

acorda o seu habitante

depois as doze horas de trabalho

escravo

britar pedra

acarretar pedra

britar pedra

acarretar pedra

ao sol

à chuva

britar pedra

acarretar pedra

a velhice vem cedo

uma esteira nas noites escuras

basta para ele morrer

grato

e de fome.

Agostinho Neto

A terra que te ofereço

2012-02-01T07:15:00.001Z

quando,

ansiosa,

pela primeira vez

pisares

a terra que te ofereço,

estarei presente

para auscultar,

no ar,

a viração suave do encontro

da lua que transportas

com a sólida

e materna nudez do horizonte.

quando,

ansioso,

te vir a caminhar

no chão da minha oferta,

coloco,

brandamente,

em tuas mãos,

uma quinda de mel

colhido em tardes quentes

de irreversível

votação ao sul.

trago

para ti

em cada mão

aberta,

os frutos mais recentes

deste outono

que te ofereço verde:

o mês mais farto de óleos

e ternura avulsa.

e dou-te a mão

para que possas

ver,

mais confiante,

a vastidão

sonora

de uma aurora

elaborada em espera

e reflectida

na rápida torrente

que se mede em cor.

III

num mapa

desdobrado para ti,

eu marcarei

as rotas

que sei já

e quero dar-te:

o deslizar de um gesto,

a esteira fumegante

de um archote

aceso,

um tracejar

vermelho

de pés nus,

um corredor aberto

na savana,

um navegável mar de plasma

quente.

Ruy Duarte de Carvalho

Poema assimétrico – xico Bastião

2012-01-30T07:34:00.000Z

dormindo sob um sol dado à morte

xico bastão sonha… ele é um soldado

e lhe disseram: soldado não sonha, mata!

mas xico bastião sonha…

entre zenza do itombe e ndalatando

há um kimbo à sua espera

e os braços doces de uma mulher

sua lavra massango, milho, mandioca

e no kimbo o riso monandengue do futuro

do fruto que ficou crescendo no ventre

vida da mulher dos braços doces…

xico bastião acorda no sobressalto

de obuses e morteiros e voz que lhe diz:

mata mata mata ou ficas estendido na mata,

a desconseguir a vida, o kimbo, a lavra e…

xico bastião mata para regressar no kimbo

a guerra é peçonha de kinhoka

e o sonho roto se diluindo na voz sem alma

das armas cuspindo fogo: kuta-mate-túbia

kuta-mate-túbia, tututúbia

e os fiapos do seu sonho passam desfeitos

são, agora, um fogo-fátuo (soldado não sonha…):

lavra – larva (e) morte

lavrador – lavra (a) dor

e um desejo de chuva e lágrima no seu rosto

entre zenza do itombe e ndalatando

ou em outro qualquer lugar

há sempre um kimbo à espera

de um lavrador transformado em soldado

e muitas vezes também

os braços doces de uma mulher…

Namibiano Ferreira

ARNALDO SANTOS

2012-01-29T07:27:00.000Z

(…)

Ainda era noite fechada, quando o capitão Biker lhe acordou com voz firme: - Levante-se… chegou o momento, pois, quando abrir o sol já os pássaros debandaram…

Emídio Mendonça ergueu-se bruscamente, sem mesmo se interrogar porque obedecia assim tão presto aos modos conspirativos do administrador da “Perototypo”, afinal ele não lhe tinha prevenido de nada, nem sequer imaginava o que pretendia intentar. De certo modo a culpa tinha sido dele, bastara-lhe o tom equívoco da véspera e evitara mesmo fazer-lhe perguntas. Sentia, vagamente, que por razões que adivinhava temerosas, esse era o estilo que melhor lhe convinha; favorecia um entendimento sem que tivesse que se comprometer. De resto tinha sido ele quem fora em busca de ajuda, e não podia fazer exigências.

Assim, Emídio calçou-se na pressa, ignorando que naquele momento também começava uma viagem nocturna dentro de si mesmo, e que dela jamais regressaria. – “A princípio não sabia bem o que se passava… tudo se fazia em segredo, mas nada parecia esconder-se.” – diria depois, quando relatou o episódio.

Havia algo de insólito em tudo aquilo, a começar pela sua presença entre uma multidão de vultos silenciosos que se cruzavam em todas as direcções, e também ele depois se moveria lentamente entre eles, aparentemente sem destino. Vogava numa estranha ambiência, num estado em que não se apercebia claramente se distinguia as coisas pelos seus sentidos despertos, ou se através de uma qualquer outra faculdade intermediária.

Envolvia-lhe ainda uma estranha sonolência, e embora reconhecesse que não era aquele o meio onde se formavam os seus sonhos, mesmo assim sentia que ia começar a viver aquela viagem como um sonho. Já lhe antevia daquele modo, e o pressentimento confirmou-se.

No entanto, em dado momento alguém tocara-lhe no ombro, era um dos quimbáris da fazenda, reconheceu-lhe pela sua alta estatura de bailundo. Passou-lhe para as mãos um pesado mucungulo, como se ele não estivesse ali senão para lhe empunhar, e Emídio estremeceu. Era uma espingarda Schnyder, conhecia, seu pai tivera uma igual, e era também assim pela madrugada que ele lhe via partir para caçar sêxis e gulungos, perto da fazenda. (…)

O grande desafio

2012-01-27T07:08:00.001Z

naquele tempo

a gente punha despreocupadamente os livros no chão

ali mesmo naquele largo - areal batido de caminhos passados

os mesmos trilhos de escravidões

onde hoje passa a avenida luminosamente grande

e com uma bola de meia

bem forrada de rede

bem dura de borracha roubada às borracheiras do neves

em alegre folguedo, entremeando caçambulas

... a gente fazia um desafio ...

o antoninho

filho desse senhor moreira da taberna

era o capitão

e nos chamava de ó pá,

agora virou doutor

(cajinjeiro como nos tempos antigos)

passa, passa que nem cumprimenta

- doutor não conhece preto da escola.

o zeca era guarda-redes

(pópilas, era cada mergulho!

aí rapage - gritava e delírio a garotada)

hoje joga num clube da baixa

já foi a moçambique e no congo

dizem que ele vai ir em lisboa

já não vem no musseque

esqueceu mesmo a tia chiminha que lhe criou de pequenino

nunca mais voltou nos bailes de don'ana, nunca mais

vai no sportingue, no restauração

outras vezes no choupal

que tem quitatas brancas

mas eu lembro o zeca pequenino

o nosso saudoso guarda-redes!

tinha também

tinha também o velhinho, o mascote, o kamauindo...

- coitado do kamauindo...

anda lá na casa da reclusão

(desesperado deu com duas chapadas na cara do senhor chefe

naquele dia em que lhe prendeu e disparatou a mãe)

- o velhinho vive com a ingrata

drama de todos os dias

a ingrata vai nos brancos receber dinheiro

e traz pró velhinho beber;

e o mascote? que é feito do mascote?

- ouvi dizer que foi lá em s. tomé como contratado

é verdade, e o zé?

que é feito, que é feito?

aquele rapaz tinha cada finta!

hum... deixa só!

quando ele pegava com a bola ninguém lhe agarrava

vertiginosamente até na baliza.

e o venâncio? o meio-homem pequenino

que roubava mangas e os lápis nas carteiras

fraquito da fome constante

quando apanhava um pinhão chorava logo!

agora parece que anda lixado

lixado com doença no peito.

nunca mais! nunca mais!

tempo da minha descuidada meninice, nunca mais!

era bom aquele tempo

era boa a vida a fugir da escola a trepar aos cajueiros

a roubar os doceiros e as quitandeiras

às caçambulas:

apresa! ninguém! ninguém!

tinha sabor emocionante de aventura

as fugas aos polícias

às velhas dos quintais que pulávamos

vamos fazer escolha, vamos fazer escolha

... e a gente fazia um desafio...

oh, como eu gostava!

eu gostava qualquer dia

de voltar a fazer medição como o zeca

o guarda-redes da baixa que não conhece mais a gente

escolhia o velhinho, o mascote, o kamauindo, o zé

o venâncio, e o antoninho até

e íamos fazer um desafio como antigamente!

ah, como eu gostava...

mas talvez um dia

quando as buganvílias alegremente florirem

quando as bimbas entoarem hinos de madrugada nos capinzais

quando a sombra das mulembeiras for mais boa

quando todos os que isoladamente padecemos

nos encontrarmos iguais como antigamente

talvez a gente ponha

as dores, as humilhações, os medos

desesperadamente no chão

no largo - areal batido de caminhos passados

os mesmos trilhos de escravidões

onde passa a avenida que ao sol ardente alcatroámos

e unidos nas ânsias, nas aventuras, nas esperanças

vamos então fazer um grande desafio ...

António Jacinto

Quinda solta

2012-01-25T07:27:00.000Z

linda

pisando bombó o fogo das massuika salva

pelejando

na boca o vento

tem filhos tem home

na menina dos olhos

tem

e pelas ruas da cidade

quinda solta

rasga

a voz

Jorge Macedo

Evimbi

2012-01-23T07:35:00.001Z

a sombra do pássaro

passou sobre a minha cabeça

de menino,

quando os meus pés descalços

faziam carreirinhos na sumaúma

espalhada nas margens macias

do rio tchimpumpunhime.

a sombra do pássaro

pairou negra sobre nós,

amigo mbula.

ao teu grito de medo

prendeu-se o meu assustado grito:

- vimbi. vimbi!!

a sombra do pássaro

passou sobre nós,

amigo mbula!...

Jorge Arrimar

2012-01-22T07:43:00.001Z

Mausoléu Agostinho Neto, poeta e primeiro Presidente da República

Sobre a colina de Calomboloca

2012-01-20T07:29:00.000Z

eram contratados, eram homens mortos

duas horas antes da morte os matar,

sobre a colina de calomboloca

subiam a ladeira devagar,

passo atrás de passo,

sem sonhos nem vontades.

com eles apenas a obstinação do silêncio.

e nós a contemplar

e nós a ver passar

os sete mortos, sem expressão na face,

naquela tarde rubra, tarde fria,

sobre a colina de calomboloca

não sei como contar-te irmão, aquela tarde

e a nossa paixão de contemplar

os jovens que trepavam a ladeira.

não sei o que dizer-te irmão, daquelas faces

olhando para o tempo sem pensar

sem descanso, nem dor, nem conteúdo,

obstinando em silenciar...

e nós a ver

fazendo tudo para não olhar.

e nós a reparar que eram homens mortos

duas horas antes da morte os matar

sobre a colina de calomboloca.

uniram-se em forma de sete irmãos

e deram as mãos,

e gastaram a vida até ao fim

a silenciar...

e de mãos dadas caíram na terra

sobre a colina de calomboloca.

nasceram flores de pétalas vermelhas

entre as raízes da grande mafumeira.

agora pesa um silêncio grosso

como o silêncio de coágulos de sangue

sobre a colina de calomboloca...

apenas o lesto animal das moitas

trauteia uma canção inesquecível

e a brisa roladora de mistérios

murmura um queixume mais profundo

sobre a colina de calomboloca...

Henrique Abranches

Miradoiro

2012-01-18T07:37:00.000Z

ver a rua passar

em jeitos de avenida

é um anacronismo

gosto de deambular

saltitante das ruas

arrastadas nos pés dos passantes

agitar de mãos e pés

da multidão anónima

acotovelando-se abstracta

não há raiva no movimento

em cada estranho uma indiferença

um amigo em cada esquina

Ruy Burity da Silva

Encontro

2012-01-16T07:32:00.000Z

tarde de olhos roxos

com punhais de chuva

a rasgar a névoa

da minha comoção.

(virias de perto?

virias de longe?

de lábios cerrados

ou de mão estendida

para a minha mão?)

larguei pombas brancas

do meu coração

com recados dum antigo amor...

pombas brancas que não regressaram

na tarde roxa que entornava a dor...

Amélia Veiga

,

2012-01-15T07:24:00.001Z

Sombras

2012-01-13T07:29:00.000Z

tristezas os olhos

que não têm o brilho de contar,

estão riscados de sombras

como se o rasto dos caminhos

o longe da viagem

fosse, neles, deixando pistas.

tristezas os olhos

de onde me olhas

detrás de um tempo passado,

o tempo das promessas antigas.

teus olhos, amado,

são os olhos de alguém

que já morreu

e ainda não sabe.

Paula Tavares

O vazio

2012-01-11T07:30:00.001Z

acordaste como os primeiros passos do comboio.

pelo vidro do muro viste o medo da madrugada.

mijaste no limiar do primeiro passo.

e quiseste dar passos rápidos

(os homens quando acordam passam em revista

os sonhos da noite.)

quiseste ser o dia em vez de estar no dia.

e não viste a fala dos sonhos.

nem sequer a memória da noite.

num minuto só viste o vazio dos sonhos.

nas gavetas da tua cabeça só existe

o vazio do tambor vazio. agora.

este teu sonho é a tela de dores

que se infiltram nas tuas pernas.

- não deixa crescer os teus lamentos –

no limiar d primeiro passo

faltou passar a mão esquerda

pela paisagem do cabelo.

assim vias o corpo dos teus sonhos.

- não deixa crescer os teus lamentos –

pela próxima noite talvez.as noites

passam como a urina da bexiga.

João Maimona

Limites dos Sete Cantos da Cidade de S. Filipe de Benguela

2012-01-09T07:10:00.001Z

recreei-te em saudade e cor

quando me afastei de ti

e os limites que te fiz

são dentro do meu sentir.

por cima a cor neutra e desdobrada

dum céu de cinzas de passado.

o sombreiro como marco

marco um lado.

as curvas nuas e douradas

de montes femininos

nus até à cintura verde

verde dos longos canaviais

anunciam o limite de benguela.

na areia a longa e estreita ferida

do cavaco

escorrendo o sangue de água

que abre em bananais sombrios

caminhos às fábulas de antanho

marca outra fronteira da cidade.

para outro lado estende-se o sertão

palmeiras espetadas pelo mato

como flechas da aljava

do soba caparandanda

sombreiam a curva dos caminhos

perdidos na imensidão...

por outro limite tem benguela

saudade no meu coração

e pela frente aberto e vasto

tem este mar ardente de oiro e poentes

este mar imenso que sorri ao longe.

este mar imenso que também chora

e conta histórias de espumas e naufrágios,

mas que também banha os seios jovens

das moças que embalam sonhos

nas sombras azuis dos quintalões

altas paredes de adobe

cheias de sonhos e histórias

que viram as longas caravanas da borracha

e passos perdidos pelos caminhos sem glórias

molhadas de lágrimas,

salobras lágrimas

de anseios há muito mortos...

mais amargos do que o mar

o mar salgado que chora

cantos de não mais voltar...

lábios de mar, feitos de espuma, beijando o céu...

sons dos sinos da senhora do pópulo

(que sabem tudo e que viram tudo,

e nunca contam nada...)

aconchegam os amantes que se beijam

nos velhos bancos verdes do jardim...

sob as árvores antigas

que o vento sul esporeia

como uma zebra azul

feita de nuvens e céu.

coração quente e generoso de benguela

bairros do benfica, cassôco,

águas da cacimba da rua nove

repouso claro e lento

de luas nascidas longe

na noite semeada de astros

como olhos de cazumbis...

na noite enorme e feiticeira da cidade

bruxuleante do bruxedo de fogueiras

feitas de amores velhos, carcomidos,

adormecidos, nas velhas casas compridas.

e de fogueiras de verdade que acalentam

ritmos de guardas da noite

tocados em quissanges melodiosos

subtis como a própria alma da brisa

que arranca da terra o sangue vivo

duma pena antiga que se perde...

noite semeada de batuques

batuques que me parecem

o palpitar dum coração imenso

que se esvai nas noites desdobradas

num rosário de auroras sucessivas.

minha benguela nocturna e antiga

das amplas ruas cheirando a mar

colmeia de lembranças que me ferem

perante a dura realidade do progresso...

volta:

volta para os sete limites deste sonho

sob a grande tristeza vegetal das frondes

cheias de mistérios ancestrais

do meu passado que não volta mais...

Neves e Sousa

2012-01-08T07:38:00.001Z

Quedas de Epupa, no Rio Cunene

Aqui não há esperança

2012-01-06T07:39:00.001Z

aqui não há esperança

aqui é tudo espesso igual e morno

até onde a vista alcança

ó sombras do caminho

nada se define em torno

aqui tudo são brumas

movediço e ilusório

o que se vê são sombras não as árvores

são imagens não as coisas

e as estrelas após tantos mistérios

ainda são almas em sonhos merencórios

tudo aqui é uniforme. onde se apalpa

sente-se o decompor dos corpos mortos

e a cada passo - uma barreira

e a cada luz - um véu de trevas

e em cada bússola os ponteiros tortos

na luta somos desiguais

no amor somos mentiras

na vida somos estéreis

se temos coração

é para o rasgarmos dia a dia em tiras

(ó lobos dos caminhos

fauces de angústia em ânsias de apetite

comei-nos a boca e os braços

imolai-nos de vez à vossa fome

e uivai depois felizes aos espaços)

aqui tudo é dúbio e vacilante

num chão de trincheiras os espectros

andam fugindo de ódios que os corroem

claras bandeiras de matizes claros

refugiam-se nas sombras por que doem

tudo aqui se amortalha nos mistérios

borbotões de vida que cessaram

dão passo à serenidade

caiada e estéril dos cemitérios

tudo o que se come tem sabor a mastigado

tudo o que se ouve é como já ouvido

o presente é um fruto descascado

e o futuro é um canto repetido

andam os répteis a banhar-se em luz

andam morcegos a comer os fogos

aninham-se sapos em doçuras moles

e andam as almas a acalentar malogros

(lobos dos pinhais de fauces tenebrosas

vinde roer-nos o olhar e a mão

vinde matar-nos e uivar contentes

à serenidade do tempo na amplidão)

tudo aqui é derrota sem batalhas

tudo aqui é um rugir de reses

tudo aqui são pálidas mortalhas

a fingir de cotas e a fingir de arneses

andam flores a desabrochar para quê?

para que andam aves a voar no vale?

para que andam trigos a doirar ao sol?

para que brilha na parede a cal?

sonhos de sonhos a subir alados

tremulas mãos a tactear os pomos

e enforcados

secam na árvore os apetecidos gomos

deitam-se as redes mas o mar é sóbrio

olha-se a lua mas a lua é morta

cravam-se os cravos mas o casco é inútil

bate-se a aldrava mas não se abre a porta

tudo aqui é tranquilo como os mortos

tudo aqui é sonâmbulo e vencido

tudo aqui é cavo como um sorvo

imóvel como um olhar estarrecido

(ó lobos dos caminhos

que a fauce negra entreabris lasciva

vinde seguros acabar connosco

e uivar alegres à eternidade altiva)

e não nos dêem uma alma

para que sobreviva.

Antero Abreu

Gajaja

2012-01-04T07:24:00.000Z

fruto pálido, empaludado…

cereja dos trópicos

de cor desmaiada.

luanda:

- onde estão as tuas gajajeiras

que a troco dos seus frutos

pedradas eu lançava,

pedradas que magoavam

- pedradas de criança!

por certo que foram destroçadas,

sepultadas

em teus alicerces

da brito godins

e de todas as ingombotas,

tal como os frondosos cajueiros.

vi hoje uma gajajeira já quase morta.

Havia pedras a seu lado,

areia e cimento

e um buraco longo, rodopiando,

fazendo quadrados,

rectângulos, quadrados…

se a minha fortuna não fosse feita de sonhos,

compraria aquele terreno.

a copa da gajajeira

seria o meu chapéu,

a umbela dos dias quentes

e das noites de luar e de cacimbo.

luanda:

- onde é que estão as nossas gajajeiras?

essas gajajeiras que me davam

as gajajas da minha infância

os frutos da minha vadiagem!

eu atirei pedradas!

mas tu, luanda,

o que fizeste delas?

Tomaz Jorge

Tem homens nesta terra

2012-01-02T07:34:00.000Z

tem homens nesta terra

que vivem no futuro.

o futuro tem corpo

na força dos seus braços

nos seus dedos que se prolongam nas kalashes

nos seus sonhos de paz que disparam as kalashes

e na luz que nos seus olhos se antecipam as madrugadas.

tem homens nesta terra

que não sentirão a morte.

as suas vidas nasceram

sobre as mortes que venceram

nas matas e cidades

que desenterraram das valas de comuns

que colheram das lavras em descanso.

tem homens nesta terra

que bebem o futuro no presente

e criam do varrer das conzas

a VIDA.

Arnaldo Santos

MANUEL DOS SANTOS LIMA

2012-01-01T07:16:00.000Z

(…)

Gonçalves tinha a camisola interior em pedaços, estava cheio de escoriações e ferimentos, com as calças esfarrapadas e desarmado. Ignorava como viera parar àquelas moitas, sem a bota e sem metade do pé esquerdo, e com a perna direita escalavrada. Os dois pelotões com que saíra, como que foram tragados pela mata. Tudo se passara com rapidez estonteante. Só conseguira ouvir as primeiras explosões, porque depois, as pancadas do coração vibravam-lhe tão fortemente nos tímpanos que não o deixavam perceber mais nada. Lembrava-se vagamente dos primeiros segundos de atropelos e trambolhões, as pernas varadas por brasas e em seguida aquela coceira infernal por todo o corpo.

Sentia uma enorme lassitude. Devia estar inchado porque não se reconhecia dentro do seu corpo que lhe parecia demasiado grande enquanto que “ele” se sentia mirrado. Os ferimentos causavam-lhe demasiadas dores e tinha frio, um frio de bater o queixo. Estava em situação pouco invejável mas não se devia enervar, repetia-se constantemente. A única maneira de se salvar seria aguentar-se até que viessem os socorros. Caíra numa emboscada perfeita. Que milagre que ainda estivesse vivo. Mas ficaria aleijado para o resto dos seus dias. Chorou amaldiçoando a hora em que entrara para a Escola do Exército. Teria preferido seguir Medicina, mas o pai, obscuro funcionário da Câmara Municipal, não dispunha de recursos para cobrir as despesas de um curso tão longo quanto dispendioso. Nesse tempo não havia guerra e a carreira das armas dava satisfação às ambições dos jovens pobres com mais de um metro e cinquenta de altura. Sem a farda, estaria condenado à mediocridade. Ela abrira-lhe todas as portas, concedera-lhe honras e autoridade. Quando andava no Liceu, arranjara um atestado de pobreza para não ter que comprar a farda de Vanguardista da Mocidade Portuguesa, e ser um detestável “piolho verde”. Pretendia-se um individuo evoluído e de ideias avançadas. Daí o seu desprezo ostensivo pelos padres e políticos e toda a sua admiração pelas prostitutas. Apaixonara-se mesmo por uma, da rua dos Condes, com quem queria casar, num desafio total às convenções burguesas. Considerava-se oposicionista e militava nas paredes dos urinóis públicos. Aí descarregava a sua bílis contra o salazarismo. Certa vez, porém, atrevera-se a participar numa manifestação estudantil, no Campo dos mártires da Pátria. A Guarda Nacional Republicana carregara à espadeirada e ele chegara a casa com a cara a sangrar e as costas doridas. (…)

Poeminha

2011-12-23T07:33:00.001Z

resta no teu cabelo

um átomo da brisa

que o tocou um dia.

o que há de mais belo

nas paisagens que viste

ficou no teu olhar...

(teu rosto, meu anelo!)

...há nesse olhar também

- não mo dizes, mas sei -

a sombra da minh'alma

projectando-se ausente...

para quê escondê-lo?

Mário António

Praia di coquero djunto di campo

2011-12-21T07:19:00.000Z

arfam, lenta, lentamente,

os desgrenhados coqueiros,

loucos acenos de gente,

junto ao mar, prisioneiros...

talvez torturadas almas

nas suas camas de chão,

acenem por suas palmas,

aos corpos que partirão...

já viram choros de escravos,

vindos do fundo do mar,

e talvez esses agravos

lhes andem no balouçar...

e de certo contarão

ao vento que lhes soluça,

sua profunda repulsa

de prisioneiros sem pão...

vai o vento em rodopio,

na sua raivosa guerra,

deixar um longo arrepio

na crosta seca da terra...

oh coqueiros de lembrar!

oh coqueiros de esquecer!

quando dos longes do mar

terá fim tanto sofrer1...

António Cardoso

Realização

2011-12-19T07:30:00.001Z

não desfrises os cabelos

não pintes os lábios

dança o makopo

passos de samba

escuta o ngoma

requebro kaviula.

olhem espantados a tua gargalhada

natural e limpa

admirem a tua beleza natural e limpa

tua beleza gritando a noite que desperta

levanta-te e caminha altiva

igual à igualdade livre dos povos

e canta

canta no coro das vozes roucas caladas séculos

não concedas ao mito

ao modelo

ao exótico.

importa apenas a mensagem

que espelhas no olhar

cumpri-la e projectá-la

despertar inexploradas energias.

...e ao entardecer futuro

um breve gesto de amor

na linguagem realizada

dos teus dedos-áfrica.

Costa Andrade

2011-12-18T07:24:00.001Z

Alda Lara

Sambizanga

2011-12-16T07:20:00.001Z

teu crescido lábio

cunhado a negro

mexe rumores nos canais

tão de febre lavados

aiué sambizanga.

teu nome roça

as orelhas na morte

que estende o olho

à esquina da ronda

aiué sambizanga.

teu dedo põe

risos no vento

como descritos entre

os pés curtos do medo

aiué sambizanga.

David Mestre

O Kwanza

2011-12-14T07:31:00.001Z

o kwanza é um rio bonito

que corre aflito

para Luanda, a catita.

Por onde passa recita

um rosário de gritos.

o kwanza é caseiro

e às vezes molengão;

é um rio de papel

que escorre de mão em mão num tropel

o ano inteiro

a fingir que é dinheiro.

Manuel dos Santos Lima

O outro lado das coisas

2011-12-12T07:30:00.002Z

as palavras são fundantes?

também desagregam.

o amor cega?

também revela.

o ódio destrói?

também liberta.

a dúvida paralisa?

também inspira.

a coragem é altruísta?

também é soberba.

o medo atrapalha?

também protege.

a vida é tragédia?

também é gloriosa.

João Melo

UANHENGA XITU

2011-12-11T07:29:00.003Z

(…)

À noite, em frente da casa do Kahitu era o lugar de disunji. Os jovens, depois do jantar, apareciam para algumas brincadeiras de dança e de jogos.

Enquanto cá fora a gritaria das crianças e de adultos cortava a noite, o mestre, no seu quarto, estava em volta de donzelas – bonitas, feias e as de beleza média – iluminadas por um tosco candeeiro de lata.

As gargalhadas das moças estalavam, consoante o assunto, se era ou não palpitante. Mas, fora, grosso maior de gente, o barulho dos brincadores abafava as risadas indiscretas das ”alunas”.

Nessa espécie de “escola de civismo”, cada frequentadora fazia a sua pergunta às colegas ou ao mestre. Geralmente era o mestre que dava a explicação de como uma rapariga se deve portar junto de um namorado; as respostas que se devem dar ou não ao galanteador; a forma como se deve portar a moça no primeiro dia do casamento; como evitar o kubatekela*, o que se deve dizer ao namorado, quando a moça pretendida já não é honrada, e se se deve dizer ou não isso ao rapaz, antes do matrimónio; a significação dos três ou mais dias, a seguir ao casamento, em que a noiva é obrigada a dormir com a sogra ou mulher que a substitua; os deveres a atender no dia das núpcias, junto dos futuros sogros, do povo e, principalmente, das damas que a acompanham; como se elimina a vergonha de que se apossam as noivas, nas primeiras refeições, logo a seguir ao enlace.

São estas e mais estas coisas que Kahitu ministrava às moças, sem conhecimento de muitos pais. Estes alcunhavam o dormitório do mestre como quarto de kinzangala** ou de makudi***.

Eram noites mais felizes na vida do aleijado. Aquelas em que se encontrava com as raparigas no seu quarto. O petróleo era comprado pelas discípulas. Estas levavam para lá conversas muito íntimas, que ouviam das cunhadas, das tias, das mulheres de kisoko e daquelas senhoras, há pouco casadas, “ex-alunas” da “escola de Kahitu”. (…)

*Acto de parir filhos una atrás dos outros.

**Casa onde dormem ou se reúnem rapazes ou raparigas solteiras.

***Solteiros.

Uanhenga Xitu (nome kimbundu de Agostinho André Mendes de Carvalho) nasceu em 1924. Irmão do saudoso comandante Hoji-ia-Henda foi preso pela PIDE e esteve preso no Tarrafal de 1962 a 1970, onde escreveu os seus primeiros contos. Membro do Comité Central do MPLA, desempenhou funções como Ministro da Saúde e como embaixador.

Tem vários livros publicados.

Buscando o rumo

2011-12-09T07:21:00.001Z

fui buscar o sol

pela planície ampla

e, na planície, vejo as pegadas

dum povo em êxodo,

que ali passou.

sobre os meus ombros

o sol.

sobre o meu olhar

o firmamento sem fim do sofrimento

que o silêncio do ar pesado

sequestrou.

onde ficou a tua glória,

sol?

se a minha libertação deserta

e o esteio da minha caminhada

gravado pelo chão

também ficou.

ilusão a marcar outra ilusão.

que não vá ninguém e que não fique

com o olhar parado pelo desejo,

mas que não pode, peregrino,

buscar a luz da alma liberta

se ela se apaga no caminho.

que fazer? ah! que fazer!

cruzar os braços e deixar

a fome dos desejos e os cansaços

matarem bem ao fundo a nossa ânsia?

mas deixar assim correr os passos

sem destino e sem rumo?

a que florestas da alma

ignoradas

se conduzem por si os nossos passos?

que imprevistos de sensações

e de desejos

vem beijar o porvir da manhã pura

sem nada acalentarem os nossos braços?

ficar na estrada,

na estrada só, parado,

olhando o giro de outros sóis

sem sentir a asa dilatada

do ar da brisa, da luz, em convulsões.

ah! não, a vida eu amo.

e não, ao próprio sol me dita

no seu rumo.

e vá e avance e caminhe

lançando as sementes do futuro.

- sol que pela noite se perdeu

desponta após a madrugada.

só existe

o que amanheceu.

depois é fruto e é semente.

e, a semente de si, já não é nada.

só a semente de novo amanheceu.

subir a planície é a vitória

mas o anseio aqui, já não ficou.

é preciso procurar outro destino

é semente que o fruto em si gerou.

o rumo atingido é outro rumo.

que a vida como sol é que dá vida.

Alexandre Dáskalos

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2011-12-07T07:25:00.000Z

trago os olhos naufragados

em poentes côr de sangue...

trago os braços embrulhados

numa palma bela e dura,

e nos lábios, a secura,

dos anseios retalhados...

enroladas nos quadris,

cobras mansas que não mordem,

tecem serenos abraços...

e nas mãos, presas com fitas,

azagaias de brinquedo

vão-se fazendo em pedaços...

só nos olhos naufragados

estes poentes de sangue...

só na carne rija e quente,

este desejo de vida!

donde venho, ninguém sabe,

e nem eu sei!

para onde vou, diz a lei

tatuada no meu corpo...

e quando os pés abram sendas,

e os braços se risquem cruzes,

quando nos olhos parados,

que trazemos naufragados

se entornarem novas luzes,

ah! quem souber,

há-de ver

que eu trago a lei

no meu corpo!...

Alda Lara

Vunge

2011-12-05T07:22:00.000Z

anoitece de repente

no musseque burity

e aquela fula gentia,

trazida de longes terras,

é a noite do calvário

constantemente a chorar.

no mar um barco partia,

e seguia, rumo ao norte

levando o seu namorado

para a vida militar.

e vunge, a fula gentia

chorava perdidamente!

ao longe já mal se via,

uma luz verde, - tão verde! -

que no mar largo seguia!

um grande amor só é grande

quando algum dia se perde.

e vunge, a fula gentia

a do sorriso de prata,

a chorar quase se mata

a chorar quase sorri...

anoitece de repente

no musseque burity

Tomaz Vieira da Cruz

2011-12-04T07:52:00.001Z

Baía de Luanda

Presença do deserto

2011-12-02T07:36:00.000Z

presença do deserto que não finda,

sem ti o que seria, a imensidão

do meu deserto longo, em escuridão

sem o brilhar do sol, em luz infinda,

que dardejando em ti, te tornou linda

qual borboleta esquiva em solidão

abrindo asas frementes, ao condão

da liturgia etérea, que não finda!

se por te ver chorar também eu choro...

se é minha, a grande dor da minha dor,

e igual à tua sorte que deploro,

que sejas no teu reino, sempre aquela

que feita minha irmã, na mesma cor

segue em destino o fim, que um amor sela...

Maria Joana Couto

Apontamento

2011-11-30T07:44:00.000Z

o nosso leito é das sete pragas

e dos minutos contados

a golos de café.

odiamos os outros,

fitando as nossas mãos estéreis.

assim ocultamos o tédio;

assim tentamos domá-lo

com as mãos, viúvas

da frescura dos seios,

errando pelo vago das esquinas.

Tomaz Kim

Como se o mar

2011-11-28T07:37:00.001Z

como se o mar não nos sorrisse imenso

por cada passo de onda um espanto novo

rota de direcções sem nome e sem plano

viagem que fizemos sem ter barco

poemas que escrevemos sobre a areia

na garrafa mais imaginária que se não partiu

nem se perdeu porque vai sempre ter

ao mesmo porto.

como se o mar não nos sorrisse imenso

e nele viessem vagas de outras vagas

depor modificando-se na areia

onde as construções se desmoronam

e levantam.

(saboreando o sal de ti

com a lágrima alegre em onze de novembro

caída sobre as bocas

de tanto amargo dantes)

como se o mar não nos parecesse estranho

por não lançar as mais nervosas ondas

para as praias onde o nosso sangue

é cotação do dólar imperial.

como se o mar de coro inteiro não pudesse

falar com a maior fúria virada a essa terra

para dizer: eeh kamérica! é só pela liberdade

que daquele lado um povo faz e vence a guerra!

Manuel Rui

.

2011-11-27T07:41:00.000Z

Longe-longe

2011-11-25T07:31:00.000Z

as ondas batem

nas praias lá longe-longe...

e os salpicos

das ondas lá longe-longe

alagam as praias de todo o mundo...

e num segundo,

as ondas lá longe-longe

são espelhos de água a brilhar

nas praias de todo o mundo...

Lília da Fonseca

Amo o silêncio da noite!

2011-11-23T07:28:00.001Z

amo o silêncio da noite,

o azul escuro do céu,

as densas nuvens errantes,

e seu pranto que verteu:

então a terá se cala

e o mar bravio cedeu

e o negro mocho agoureiro

o seu canto emudeceu.

amo o silêncio da noite,

quando suave instrumento,

nesta hora faz olvidar

agro-passado tormento;

quando leve sussurando

fresca aragem, brando vento

apressurado nos traz

algum novo pensamento.

amo o silêncio da noite,

quando em luz prateada,

modulando amenos versos

os dirijo à minha amada:

e quando todos dormindo,

só eu vejo despertada

a minha sorte cruel,

minha sorte malfadada.

amo o silêncio da noite,

lembrando antiga paixão,

sonhando os sonhos de amor

que gozou meu coração:

oh! então sinto e lamento

só ficar recordação

dessa agora já devolvida

meiga, terna sensação.

amo o silêncio da noite,

quando contemplo a dormir

o sono de um inocente,

que dorme sem sentir:

que só ideias fagueiras

em sonhos lhe podem vir

e que dos males da vida

não sentiu o seu pungir.

amo o silêncio da noite,

quando donzela formosa,

meiga, triste e pensativa,

na voz lânguida e mimosa,

solta gemidos aos céus,

aguardando mui saudosa

por seu bem, que em largas longas terras

vive vida tão penosa.

amo o silêncio da noite,

quando de deus criador,

contemplo o imenso poder,

seu grande e infinito amor:

então ufano quisera

ser sublime trovador,

que dedicara a meu deus

doces cantos de primor.

e já que a lira não vibro

com sonora melodia,

cantarei como cantou

poeta de alta magia:

“como é belo este silêncio

“da terra todo harmonia,

“que aos céus a mente arrebata,

“cheia de meiga poesia!”

Maia Ferreira

O onjiri pequeno olhando

2011-11-21T07:23:00.001Z

o onjiri pequeno olhando

de mansinho chega-se à cacimba

tua imagem disforme

baila nas águas silentes

calmia de pássaros e grilos

arautos de sol

à sombra de um tempo

de mansinho chega-se à cacimba

o onjiri pequeno olhando

tua imagem disforme

baila nas águas silentes

Arlindo Barbeitos

2011-11-20T07:38:00.001Z

Vista da Tundavala

Poema passageiro

2011-11-18T07:21:00.000Z

passar...

eis o destino da vida:

um momento - outro momento...

passar - é ser como o vento

que suspira, asa dorida,

débil ai...

é ser como a leviandade

do pensamento

- incerta corrente de ar

que vem e vai...

passar

- é ser como a tempestade

que arrasa

o campo, a árvore, a casa,

e mais enraivece o mar

e até o rio ou as lagoas calmas,

e também agita as almas,

- e passa...

ser como a nuvem sombria

que traz a graça e a desgraça,

traz a dor, traz a alegria,

- e passa...

passar...

- é ser como a onda do mar,

que sobe, espumeja e cresce,

e a espuma desaparece,

e a onda passa,

como passa uma ilusão

seguida de outra ilusão...

ser como a ave que esvoaça,

ser ave de arribação.

(quem pode, olhando para o ar,

ver quantas aves cruzaram,

pelos séculos fora, o céu?...)

ser como o sol e o luar...

passar - é ser como eu

em busca do paraíso!

só consigo limitar

este palmo de chão onde indeciso piso;

não deixei sombra nem rastros

pelos muitos caminhos que trilhei,

rompendo por entre as gentes

como as estrelas cadentes

rompendo através dos astros.

que sei de mim? nada sei.

mas eu passei...

tudo o que é forma, movimento ou cor,

tudo passa e perpassa...

só a dor e mais o amor,

só a dor e o amor não passam, sempre eternos!

nem que o fogo dos infernos

incendiasse o mundo

e o dilúvio dos mares num só mar

arrasasse a terra inteira,

o amor e a dor, nobre par,

semente dum novo mundo,

em comunhão feiticeira,

em casamento fecundo,

gritando a vida forte, eternamente forte,

triunfariam como a fénix sobre a morte,

- essa forma fatal de passar...

Geraldo Bessa Victor

Poema da manhã

2011-11-16T07:33:00.000Z

os nossos filhos

negra

hão-de trazer as ambições estampadas

nos olhos claros.

os nossos filhos

negra

hão-de trazer a vida à flor da pele escura.

os nossos filhos

negra

hão-de gargalhar o seu desprezo pelas universidades da europa

e hão-de rir-se dos que ficarem atrás nas classificações.

Os nossos filhos

negra

hão ser belos

hão-de trazer nas veias o sangue mais puro e mais vermelho

das raças de angola

e os seus peitos

hão-de chegar primeiro nas competições desportivas

da américa, da europa e do mundo.

os nossos filhos

negra

serão os construtores, os engenheiros, os médicos, os

cientistas do mundo que vem

eles pisarão quem se lhes atravessar na frente

eles hão-de fazer soar os “booguie-wooguies” de armstrong e peters

nas “boites” de paris, londres, moscovo e nova iorque

e não mais terão lugares secundários nas bichas de autocarros de joburgo.

e principalmente

negra

os nossos filhos

chegarão sempre primeiro

nas competições espirituais e desportivas

da europa

da américa

e do mundo.

e principalmente

negra

eles serão

os nossos filhos.

Ernesto Lara Filho

Visita

2011-11-14T07:25:00.000Z

pelas artérias da noite

entra voz e trovador,

silêncio da nossa vida

e tempo do nosso amor.

pelas cortinas de sonho

e do pranto em leito aberto,

chega de longe, a meu corpo,

teu canto que vem de perto

para beijar, no meu berço,

o caixão onde me perco

Manuela de Abreu

2011-11-13T07:14:00.000Z

Gabela, capital da província do Kwanza-Sul, completou 104 no passado dia 28 de Outubro

Aspiração

2011-11-11T00:02:00.000Z

ainda o meu canto dolente

e a minha tristeza

no congo na geórgia no amazonas

ainda

o meu sonho de batuque em noites de luar

ainda os meus braços

ainda os meus olhos

ainda os meus gritos

ainda o dorso vergastado

o coração abandonado

a alma entregue à fé

ainda a dúvida

e sobre os meus cantos

os meus sonhos

os meus olhos

os meus gritos

sobre o meu mundo isolado

o tempo parado

ainda o meu espírito

ainda o quissange

a marimba

a viola

o saxofone

ainda os meus ritmos de ritual orgíaco

ainda a minha vida

oferecida à vida

ainda o meu desejo

ainda o meu sonho

o meu grito

o meu braço

a sustentar o meu querer

e nas sanzalas

nas casas

nos subúrbios das cidades

para lá das linhas

nos recantos escuros das casas ricas

onde os negros murmuram: ainda

o meu desejo

transformado em força

inspirando as consciências desesperadas.

Agostinho Neto

Nós Àfrica

2011-11-09T07:36:00.001Z

nosso coração áfrica no peito batucando

ritmo

nosso sangue áfrica amor vermelho

feito rio

pra nossa sede

carapinha savana membros mulemba

veias nilo cuanza níger zaire

olhos trópico vida amor tórrido

vida contra a escravidão

nós áfrica

áfrica nosso ritmo

nosso sentido de existir

Jorge Macedo

É duro de encarar o sol que brilha

2011-11-07T07:34:00.001Z

é duro de encarar o sol que brilha

e nada pode, a cólera do touro

contra a manada dos areais do rio.

quem recebeu a cauda

a cauda arrastará.

não basta juntar a lenha

para recolher os molhos:

é preciso que a maldade os não desfaça.

sujeito-me a vestir as velhas peles

e olho à volta

atento ao que se passa.

eu sei que há luz e sombra

nuvens e chuva...

mas chegará a minha voz aos vossos pés

como aos da onça o grito da capota?

Guarda a cigarra o seu canto

perante a voz dos tambores.

Ruy Duarte de Carvalho

.

2011-11-06T07:41:00.000Z

Requiem para um homem de paz

2011-11-04T10:09:00.001Z

tangencialmente assim

na ambivalência das distâncias

o silêncio dos mortos

odes rasgadas no fundo

do mais fundo tempo

nos jardins das cruzes

plantadas sobre silêncio

e há-de vir em coro

cantado tocado e chorado

rompendo por sobre nuvens

de fumos e álcoois vaporosos

e há-de ser ouvido

o silêncio dos mortos

vindos da latitude longe

e o rasgar silvante

de ponta em aço e fogo

há-de ser entendido

só então se atingirá

luther king morto pela paz

das armas disparadas

silêncio da carne apodrecendo

mas de voz perpetuada

e os outros também dirão

da história de corpos anónimos

- tangencialmente assim

na ambivalência das distâncias

gente mártir da liberdade

o silêncio dos mortos

cantados tocados dançados

ritmos de protesto

tintos de sangue derramado

nas pontas das baionetas

e no ínterim dos carros patrulhando

por entre os tanques enfileirados

e gases e fogos ateados

o silêncio dos mortos

como aleluia de paz

até nas noites das buates

no remanso dos teatros

em tudo que será festa

o silêncio dos mortos

no aço em fogo da metralha.

Ruy Burity da Silva

Lágrima, gota lágrima

2011-11-02T07:32:00.000Z

lágrima

é uma sensação que escorrega.

mundo está seco de coisas e trans-sensações

assim a lágrima presta-se

a desressequir o mundo.

porque:

mundo está duro;

mundo está pedinchar molhadezas

que só amor tem num bolso;

mundo está ainda grande e

tão pequenino já.

lágrima, afinal,

é uma carinhosa correção do mundo

e tem pontes com a amizade.

porque:

sinónimo sincero de amizade

é celebração.

assim mesmo, ela, húmida, bem húmida.

Ondjaki

Chuva no deserto

2011-10-31T07:35:00.001Z

ninguém sabe a sofreguidão

que é a chuva do deserto…

a vida que se prende sequiosa

em cada lágrima bendita

doce pérola d’0mbrera

tamborilando prata a cantar

o principio divino de todas

as coisas futuras da fartura

sempre escassa a crescer

vento e poeira e tempo…

e as gentes do namibe

- vestindo cacimbos e sonhos –

rezam cantando abençoando

a chuva nos lábios-lagos

molhados d’ombrera…

Namibiano Ferreira

2011-10-30T07:38:00.001Z

Cascata da Serra da Leba

Sonhos

2011-10-28T07:35:00.001+01:00

vem! desliza para fora

de ti

e cobre-te com o cacimbo

da minha ténue madrugada.

a minha mão aberta

será a flor

com que ornarás

a anhara enorme

do teu espanto

e na mulola do teu olhar

deslizarão os meus

sonhos

num dongo

sem leme…

vem! junta-te a mim

e vamos rumar ao planalto

da esperança

pelo bruco que as

tochas de lua

deixam ver…

Jorge Arrimar

Naufrágio

2011-10-26T07:29:00.001+01:00

minina piquena

que fugiu à escola

fez fuga pra brincar

fez bonecas fez vestidos brincou

no chão à sombra do cajueiro

apanhou cem réis

comprou jinguba

(já sabe tabuada

“um e um dois dois e um três”)

subiu aos paus,

correu cantou dançou

foi atrás dos soldados a marchar

foi à praça roubou cola

foi à praia tomou banho

pediu um doce ao doceiro

e na venda da baixa olhando, olhando, olhando, uma

boneca grande

sonhou com muito dinheiro

viu a patroa da mamã lavadeira

andar a escolher coisas

e ora triste ora prazenteira

correu saltou brincou livre como os passarinhos

olhando tudo tão diferente do musseque

sem cães vadios sem casas de chapa

nem porcaria nos caminhos

minina piquena

que fugiu à escola

fez fuga pra brincar

brincou brincou brincou

sem ódio nem raiva

cheia de enganos

agarrada à boneca suja de trapos

… tem onze anos

só sabe rir cantar saltar

brincar brincar brincar

minina piquena

que fugiu à escola

… um dia

há-de amadurar tristemente cedo

à luz radiosa do sol quente…

… às mãos impuras da rua…

António Jacinto

Psiquiaria II

2011-10-24T07:32:00.002+01:00

todos me acham que sofro de miséria

faço de cada história um reboliço.

mas devagar essa cicatriz banal eu escrevo;

esse ardil de loucos é um poemário;

um documento daquelas minhas dores.

tudo vai mal, dizem. Tudo vai !

vai a raiva tão simples como fazer perguntas;

vai de passada qualquer maluco palpitando muita gente;

e vão outros palpitando os relógios automáticos:

...tic-tac tic-tac tic-tac...

os tique-taques nascem das nossas bocas.

bocas dissolvidas. Noites volémicas..

os sentidos moídos na rua dos atritos.

João Tala

LUANDINO VIEIRA

2011-10-23T07:25:00.003+01:00

(...)

O fio da vida que mostra o quê, o como das conversas, mesmo que está podre não parte. Puxando-lhe, emendando-lhe, sempre a gente encontra um príncipio num sítio qualquer, mesmo que esse princípio é o fim doutro princípio. Os pensamentos, na cabeça das pessoas, têm ainda de começar em qualquer parte, qualquer dia, qualquer caso. Só o que precisa é procurar saber.

O papagaio Jacó, velho e doente, foi roubado num mulato coxo, Garrido Fernandes, medroso de mulheres por causa a sua perna aleijada, alcunhado de Kam'tuta. Mas onde começa a estória? Naquilo ele mesmo falou na esquadra quando deu entrada e fez as pazes com Lomelino dos Reis que lhe pôs queixa? Nas partes do auxiliar Zuzé, contando só o que adianta ler na nota de entrega do preso? Em Jacó?

É assim como um cajueiro, um pau velho e bom, quando dá sombra e cajus inchados de sumo e os troncos grossos, tortos, recurvados, misturam-se, crescem uns para cima dos outros, nascem-lhes filhotes mais novos, estes fabricam uma teia de aranha em cima dos mais grossos e aí é que as folhas, largas e verdes, ficam depois colocadas, parece são moscas mexendo-se, presas, o vento é que faz. E os frutos vermelhos e amarelos são bocados de sol pendurados. As pesoas passam lá, não lhe ligam, vêem-lhe ali anos e anos, bebem o fresco da sombra, comem o maduro das frutas, os monandengues roubam as folhas a nascer para ferrar suas linhas de pescar e ninguém pensa: como começou este pau?

Olhem-se bem, tirem as folhas todas: o pau vive. Quem sabe diz o sol dá-lhe comida por ali, mas o pau vive sem folhas. Subam nele, partam-lhe os paus novos, aqueles em vê, bons para paus-de-fisga,cortem-lhe mesmo todos: a árvore vive sempre com os outros grossos filhos dos troncos mais-velhos agarrados ao pai gordo e espetado na terra. (...)

Vem, desespero

2011-10-21T07:29:00.001+01:00

vem, desespero

mata em minhas veias o brilho desta lua

a enfeitar com simulacros de prata

a miséria de vidas sem destino.

vem, desespero

gela nas bocas o murmúrio de conformismo

esse ópio de vontades

a sabotar a flor única de esperança

na planície dos homens de rastos.

vem, oh! vem desespero,

e cria nos homens o ímpeto dos tornados.

Jofre Rocha

Como a natureza é egoísta

2011-10-19T07:25:00.000+01:00

tu podias deter-te. docemente.

e ensinar aos outros

o que não aprendeste.

tu podias prosseguir a tua marcha heróica

e ver de perto com a natureza

o que a natureza não te permitiu ver.

tu podias deter-te.

mas não adiante da minha tumba.

o último acto -

o teu último acto

tu conhece-lo:

ele torna mudos os teus braços...

surdas as tuas palavras

e cega a tua língua

crivada de palavras

que tu ignoras.

João Maimona

Cristina do Lubango

2011-10-17T07:33:00.001+01:00

eu olhei,

tu olhaste,

eu sorri,

tu sorriste.

eu convidei.

aceitaste...

depois,

nós dois

conversámos

e combinamos

que a partir daí

nem raiva

nem dor

nem ciúme.

depois...

(eu e tu,

tu e eu,

eu e tu...

o lençol derramado no tapete!

um queixume...)

agora,

eu,

eu feito uma fera...

eu à tua espera!

Aires de Almeida Santos

2011-10-16T07:38:00.000+01:00

Porto do Lobito

Rosto da muralha

2011-10-14T07:10:00.001+01:00

um homem com o coração nas mãos

correu pela borda da noite

para oficiar as trevas

havia uma guerra anunciada

e três guerras por resolver

em toda a parte

tinham mudado os sinais

um homem abraçado à sua própria sombra

estendia o coração

para resolver o caminho

era difícil perceber

por que começavam os dias a meio das noites

era difícil perceber

a noite única que restava

no lugar do coração antigo

um homem vai bêbado de seu próprio sangue

e mal ouve a voz de anunciar princípios

perdeu a capacidade do gesto

não consegue deixar o rasto

de sua mão de sangue na face da muralha

as mãos já não são mãos

mas um tercido de veias

que pingam no útero da floresta

um homem arrancou o seu próprio coração

p'ra fundar a noite

encontrar o caminho

descobrir a voz

construir a fala

deixar um gesto de prata

no rosto da muralha

Paula Tavares

Tudo se gasta

2011-10-12T07:43:00.001+01:00

nós vestimos de sonho

embelezamos com flores

tanta sucata!

mas a ilusão

também se gasta

sensação de ouro e prata

de repente

lata

Tomaz Jorge

Noite longa

2011-10-10T07:41:00.000+01:00

a noite é longa,

o sonho etéreo

e sem raiz...

mas sinto que a ideia

do sonho me ronda

e sou feliz!

se viesses amante,

com braços de prazer

e olhos de serpente

... amaria apenas

a minha condição de mulher...

se viesses nobre,

com rasgos de luz

e espadas de firmeza

... amaria apenas

o sentido da nobreza...

se viesses herói,

com medalhas de sangue

e cicatrizes de guerra

... amaria apenas

a terra onde caíste exangue...

se viesses puro,

com cravos nos pés

e espinhos na fronte

... amaria apenas

o teu sofrimento...

Amélia Veiga

2011-10-09T07:48:00.001+01:00

Nordeste. (Icoca, Uíge)

Coqueiro

2011-10-07T07:40:00.001+01:00

ali, na rua do carmo,

um coqueiro ficou abandonado,

quando destruíram a casa velha

a que deu sombra.

e onde um par enamorado

teve sonhos de amor,

nesse pedaço de luanda antiga

agora modernizado.

e o coqueiro ligado à terra

tombado na direcção

da rua da pedreira

como um filho nos maternos braços

ali ficou.

talvez para saudar alguém

que muito sofreu e amou...

mas tudo acaba e o tempo

tudo anda a destruir

- porque tudo é passageiro,

quando se vive a mentir.

ó pincelada verde na cidade,

ruína e gótica coluna

de mármore verde...

morre, coqueiro, morre,

antes que os homens, tão maus,

cometam a crueldade

de te expulsar e matar.

morrer de pura saudade...

e perdoa, mas sofre como um homem,

coqueiro de verdes palmas,

porque tudo, afinal, na vida, é triste,

quando se matam almas...

Tomaz Vieira da Cruz

Não...

2011-10-05T07:32:00.002+01:00

não

porque as pedras têm vida.

não e não

porque as pedras têm vida

quando impõem das calçadas

a vontade

das vozes operárias e dos homens que as movem.

não

porque elas protestam e caminham

quando afiam as enxadas.

não e não!

porque as pedras que se movem

trazem vida.

Costa Andrade

A construção do tempo

2011-10-03T07:35:00.001+01:00

mobilizo os poderes iniciáticos, à memória

subtraídos, os gestos

audazes que só o devir

perdoará, as ilusões temporãs, pobres lâmpadas

para sobreviver ao presente.

amanhã ,

um sinal qualquer, misterioso e sem nome,

dirá: aqui esteve alguém que, silencioso,

colheu o doce segredo das tempestades.

João Melo

.

2011-10-02T07:18:00.003+01:00

Simples poema de amor

2011-09-30T07:29:00.000+01:00

o marfim das tuas coxas o mesmo é dos teus dentes

cavalgas louca de uma fome que não mentes

grandes quedas suicidas provocas sobre os abismos

a sub-pele do teu corpo percorrida de sismos

colocas duas estrelas no fundo negro do espaço

e assustada me apertas, mordes-me o peito e o braço

e gritas como ferida, como alcançada em voo

de um dardo veloz e denso, de um poste que se elevou

e cais como uma flor despetalando-se, ave que ainda ofega

e bate as asas de amor, desesperada e cega

e lança no meu rosto o ódio que lhe resta

oh, vencida, apesar de tudo, nesta festa!

Mário António

Onda

2011-09-28T07:25:00.000+01:00

vim e vou: onda batida,

ontem, um sonho de dois,

quem sabe, simples partida

sem norte, e eu vim depois,

como a chuva ou a flor,

nada mais. já amanhã,

morrerá a onda de dor

fingida ou não, folgazã,

séria ou não, e ficará

só a praia com gaivotas,

e novo mar se abrirá

noutro ventre em novas rotas...

vim e vou: onda batida.

hoje, amanhã, até quando

vier a praia apetecida

que a vida vai fadando...

António Cardoso

O encontro das mãos

2011-09-26T07:23:00.003+01:00

quando

no encontro das mãos

damos o encontro dos destinos

e nos nossos rostos reconhecemos

a mesma estrela que amanhece

quando

no encontro das mãos

agarramos nos dedos apertados

a fibra dos músculos prontos

e o tamanho do salto p'ra muralha

quando

no encontro das mãos

entrelaçamos todos os elos numa só corrente

o povo na luta

então

sagramos no latejar dos pulsos

a vontade de pertencermos ao futuro

quando a paz for apenas a luta mansa

do esforço dos homens sobre a terra.

Arnaldo Santos

2011-09-25T07:41:00.000+01:00

Huambo

Essa pomba de Picasso!

2011-09-23T07:39:00.001+01:00

é em vão

que querem engaiolar

essa pomba,

essa pomba de Picasso!

com que raiva lhe tentam deitar a mão

os senhores dos “trusts” de aço,

das minas e dos petróleos,

os que fabricam canhões

os da finanças e os dos negócios,

os do feroz capital…

é em vão!

amparada pelos simples,

adeja no coração

dos homens e das mulheres

de todas as latitudes,

de todas as longitudes.

mas, cuidado, isso não basta,

oue os caçadores são hábeis.

é precisa uma floresta de braços

erguidos para a proteger,

e uma torrente de sonho,

de entusiasmo, de juventude e de fé;

que todos, todos de pé,

a saibamos defender

na procura do caminho

que dos nossos corações

vai direito ao imenso azul…

para que adeje no espaço

envolvendo o mundo inteiro

no seu destino de amor…

ela,

essa pomba,

essa pomba de Picasso!

Lília da Fonseca

Canção do exílio

2011-09-21T07:36:00.000+01:00

encerrar-te-ia na palavra

amor

escrever-te-ia um poema

hora

dir-te-ia a dor que dói

cá

escrever-te-ia um poema

não

o vento vai entre o medo e o verde

noite

dir-te-ia áfrica dir-te-ia uma roa

medo

escrever-te-ia um poema longe

exílio

violão corpo feito de negro

amor

a dor dada na razão

separação

escrever-te-ia um poema

rasgo

o concreto recto dos olhos

dança

entregue ao amor gasto

das sílabas

serena senhora minha

sem longe morta

David Mestre

Tempo da História

2011-09-19T07:27:00.001+01:00

ao princípio, o viril desflorar do medo,

lúcida loucura e cobiça e fé e garbo

a rematar uma nação quatro séculos alfim,

sem medir quantas lanças, quanto sangue.

declamaram-se versos de epopeia

espontânea e sem freio.

amaram-se corpos de sol e canela

e de sal e tufões, o leito.

desfolhada a rosa-dos-ventos,

ficou ainda a memória viva

a reter, donairoso, o sonho.

da rosa-dos-ventos, agora,

suas pétalas e a loucura e o garbo

que lábaro, que labéu, que lamúria?

Tomaz Kim

2011-09-17T23:04:00.000+01:00

17 de Setembro, Dia do Herói Nacional

Viagem em torno de ti

2011-09-16T07:33:00.001+01:00

amo o cais e as estações

porque delas se parte.

amo partir

e todos os dias regresso a ti

e te procuro na hora lenta

dos passos perdidos

nesse cais

em que te deixei,

sonho tatuado

a bordo de um navio encalhado

no peito de um marinheiro

que jamais partiu.

Manuel dos Santos Lima

Prendisajem

2011-09-14T07:35:00.001+01:00

o tomate avermelha mundos.

o cheiro da terra perdoa constipações.

folha é parede verde

para sol chegar.

flor é outra narina da abelha.

alcunha de qualquer jardim

é biolabirinto.

a mosca exagera em

amizades com a merda.

o pieilampo é a lanterna do poeta.

o porco-espinho exagera em

modos de precaução e

a mandioca tuberculiza o chão.

...

o cheiro da terra rejuvenesce a humanidade.

Ondjaki

A tua voz Angola

2011-09-05T07:39:00.001+01:00

nos tribos
e assobios
dos pássaros bravios
ouço a tua voz angola.

dos fios
esguios
em arrepios
de mulembas sólidas
escorre a tua voz angola.

nas ondas calemas
barcos e velas
dongos traineiras
âncoras e cordas
freme a tua voz angola.

em rios torrentes
regatos marulhentos
lagoas dormentes
onde morrem poentes
brilha a tua voz angola.

no andar da palanca
no chifre do olongo
no mosqueado da onça
no enrolar da serpente
inscreve-se a tua voz angola.

no acordar dos quimbos
nos cúmulos e nimbos
nos vapores tímidos
em manhãs de cacimbo
flutua a tua voz angola.

na pedra da encosta
no cristal de rocha
na montanha inóspita
no miolo e na crosta
talha-se a tua voz angola.

do chiar dos guindastes
do estalar dos braços
do esforço e do cansaço
emerge a tua voz angola.

no ronco da barragem
no camião da estrada
no comboio malandro
nos gados transumantes
ecoa a tua voz angola.

dos bongos e cuicas
concertinas apitos
que animam rebitas
farras das antigas
salta a tua voz angola.

a flor da buganvília
a rosa e o lírio
cachos de gladíolos
o gengibre e a cola
perfumam a tua voz angola.

ouve-se e sente-se e brilha
a tua voz angola

inscreve-se nos seres talha-se nas rochas
a tua voz Angola

vai com o vento goteja com o suor
a tua voz angola

por toda a parte por toda a parte
a tua voz angola

que voz é essa tão forte e omnipresente
angola?

que voz é essa omnipresente e permanente
angola?

é a voz dos vivos e dos mortos
de Angola
é a voz das esperanças e malogros
de Angola
é a voz das derrotas e vitórias
de Angola
é a voz do passado do presente e do porvir
de Angola
é a voz do resistir
de Angola
é a voz dum guerrilheiro
de Angola
é a voz dum pioneiro
de Angola.

Antero Abreu

MANUEL RUI

2011-09-04T07:35:00.003+01:00

(…)

Cada um de nós não se cansava de fitar pensando os cabelos brancos dos outros. Cabelos de envelhecer. E não era com tristeza que o fazíamos mas sim com uma estranha e singular alegria. Uma íntima alegria histórica. Nesse teimar de nunca nos considerarmos velhos e apenas envelhecermos na imagem doso outros. Mas a imagem dos outros era cada um de nós e nossas vidas haviam percorrido imenso tempo comum. Sem medida e sem cronologia. Naquela tarde, respirávamos o ar quente da superfície. Só que em nossas narinas, em nossas bocas, restava ainda o cheiro e o sabor do tempo. Do tempo passado

Debaixo do mar. Sim. Tínhamos passado muitos anos debaixo do mar. E todo esse mundo aquático e de sedução infinita, trazíamo-lo à flor da pele como se de algas nos tivéssemos oleado e o tempo se medisse, lentamente mas sem cálculo, nas minúsculas bolhas de ar disparadas da boca dos peixes. Tanto tempo! E não foi apenas o capricho do major. O seu amor pela aventura. A paixão pela arqueologia submarina. Não foi apenas isso que nos seduziu. Mais, muito mais, foi a ideia de nos transformarmos sempre. Percorrermos todos os caminhos em todos os sentidos até dominarmos o tempo. Dominar para nós era perceber. E o tempo era mais do que as pessoas, as coisas, a vida. Era o seu sentido. E nunca poderíamos ter conhecido tanto as pessoas se não tivéssemos dominado o tempo.

Durante o tempo que vivemos debaixo do mar, muito em nós se transformou. Tal como acontecera quando da nossa estada na ilha. Muitas vezes chegámos a corrigir o antes com o depois. Outras o depois com o antes. Mas tudo sempre se conjugou no nosso intento.

(...)

Amada

2011-09-02T07:41:00.000+01:00

amada

minha amada

na madrugada

de teu olhar

desponta

devagar devagarinho

a aurora

de um dia

inda por chegar

amada

minha amada

não feches os olhos

Arlindo Barbeitos

O tocador de marimba

2011-08-31T07:32:00.002+01:00

aquele negro, aquele, em cujos braços

a marimba ressoa em som divino,

aquele negro, cuja voz é um hino

mais para além do além e dos espaços…

aquele negro, artista peregrino,

só enleva os meus mesquinhos passos,

e galvaniza os meus sentidos lassos,

e prende o meu destino ao seu destino…

ah! se eu tivesse o teu engenho e dom,

e a minha lira, em vez de rouca e lassa,

fosse marimba de sublime som…

ah! se eu tivesse o teu cantar profundo,

num poema eterno cantaria a raça

por todo o mundo e para além do mundo!...

Geraldo Bessa Victor

O caminho das estrelas

2011-08-29T07:18:00.001+01:00

seguindo

o caminho das estrelas

pela curva ágil do pescoço da gazela

sobre a onda

sobre a nuvem

com as asas primaveris da amizade

simples nota musical

indispensável átomo da harmonia

partícula

germe

cor

na combinação múltipla do humano

preciso e inevitável

como o inevitável passado escravo

através das consciências

como o presente

não abstracto

incolor entre ideais sem cor

sem ritmo entre as arritmias do irreal

inodoro

entre as selvas desaromatizadas

dos troncos sem raíz

só

mas concreto

vestido do verde

do cheiro das florestas depois da chuva

da seiva do raio do trovão

as mãos amparando a germinação do riso

sobre os campos da esperança

a liberdade nos olhos

o som nos ouvidos

das mãos ávidas sobre a pele do tambor

num acelerado e claro ritmo

de zaires calaáris montanhas luz

vermelha das fogueiras infinitas nos capinzais violentados

harmonias spiritual de vozes tamtam

num ritmo claro de áfrica

assim

o caminho das estrelas

pela curva ágil do pescoço da gazela

para a harmonia do mundo

Agostinho Neto

ONDJAKI

2011-08-28T07:25:00.001+01:00

“Avilo, desculpa tanta filosofia, o que tenho é sede mesmo.

Num tenho dinheiro, num vale a pena te baldar. Mas, epá, vamos só desequilibrar umas birras; sentas aí, nas calmas, eu te pago em estória, isso mesmo, uma pura estória daquelas com peso de antigamente, nada de invencionices de baixa categoria, estorietas, coisas dos artistas: pura verdade, só acontecimentos factuais mesmo. A vida não é um carnaval? Vou te mostrar alguns dançarinos, damos e damas, diabo e Deus, a maka da existência.

Porra, deixa te perguntar ainda: uma carraça pode matar um gajo?

Ai, tas a rir?! E só vais na primeira ngala… Ouve só bem a pergunta, porque duma pergunta é que tuso pode começar. Calma, vou-te explicar tudo, o tintim pelo tintim, temos a tarde toda e se for preciso, tu sabes, depois da tarde vem a noite, nada de pressas que estômago não gosta disso, conselho da médica amiga do mô amigo Burkina. Gala só, isso é nome: Burkina?! Num ri só assim no outro que você num conhece, bom homem então, grande mô camba de todas aflições deste mundo e do outro, é verdade, porque eu mesmo aqui que estou, junto contigo, teus sorrisos, tua assistência, teu cumbú, tuas birras, eu mesmo é que posso falar do outro mundo. Tem razão, desculpa tanta confusão então; vamos iniciar os primeiros tintins.

O caso do Cão primeiro, quer dizer, não vou poder falar do Cão sem falar da dona também, mas supondo: o Cão, que não era um cão, mas o Cão, uma besta, grande animal de mangonha e sono, todos dias, o muadiê habitava a melhor parte do cubíto então, num acreditas? Porra, se tas a pensar que tou grosso, podes tirar o cabrito da chuva! Isso num tem nada a ver com os poderes do álcool, não vale a pena te espantares já, guarda pra mais tarde então, vem aí coisa de muito mais, mais-mais, mais-mais, o muito mesmo”.

O búzio

2011-08-26T07:28:00.001+01:00

fecha só os olhos meu amor. e devagar

escuta os mesmos sons. a água

escorre para a sede quente:

areia de pés nús.

encosta só o ouvido. respira

esta harmonia deste corpo. os mesmos sons

projectos do tamanho deste mar.

suave esta espiral. flauta de ruídos

para ouvir.

e não se parte o corpo. só pelos sons

os mesmos sons. tocata para um dia.

escuta. compara. não vês diferença

entre o cantar e o ser

de uma alegria?

Manuel Rui

Faísca caiu

2011-08-24T07:35:00.001+01:00

faísca caiu

lá longe, cá perto,

não sei, não a vi!

mas faísca caiu

na terra do negro

queimada do sol

lambida pelo vento

varrida pela chuva,

faísca caiu.

caiu com a chuva

que fertiliza a terra,

que a beija com fúria

de braços possessos

de noite e de dia…

faísca caiu

a chuva também.

a terra molhada,

o milho crescido,

barriga está cheia,

dinheiro no bolso…

faísca caiu!

maldita faísca,

suco malvado

deitou faísca

no chingue no muntu,

matou a família!

mamãe morreu,

papai morreu,

o mano morreu…

morreu a família

ficou só catemo…

faísca caiu,

lá longe… cá perto…

faísca caiu

a chuva chegou.

em casa do branco

bendita faísca!

na casa do negro

faísca caiu,

ficou sem albergue,

sem lar, sem pão…

família morreu…

maldita faísca!

aquela faísca

prenúncio de chuva

que a uns dá fortuna

e a outros miséria,

é obra de deus

- do negro e do branco.

mas deus é branco,

o preto não tem!

Ruy Burity da Silva

O meu amor é assim

2011-08-22T07:23:00.002+01:00

saio dum ninho de alfombras

onde vive o baobá,

e vou buscar outras sombras,

vou buscá-las
onde as não há!

torno bendito o deserto

a transmitir suas mágoas!

sua virtude anda perto,

mas longe andam as águas!

e se esse longe distante

da selva nunca tem

fim,

no meu desejo constante

o meu amor

assim!

Maria Joana Couto

2011-08-21T07:34:00.001+01:00

Dança tradicional, no Lubango

Ode milenária

2011-08-19T07:18:00.001+01:00

a angústia dos ramos do velho imbondeiro,

os costados abatidos da montanha.

o céu onde esvoaça o negro carniceiro,

são retratos de agora nesta terra estranha,

postais lendários, de gosto perturbante,

epitáfios de uma nova literatura

sabiamente abstrata e delirante.

uma febre alada de horrível formusura

contaminou a pátria ainda imperfeita.

vermes repugnantes de ventre parasita

gerados em antiquíssima maleita

que às vezes se acama

outras vezes se agita,

nadam cada vez mais afoitos,

pairam cada vez mais afeitos

ao pus que há séculos afecta

esta pátria de glórias e feitos,

esta nação febril e inquieta.

e tu meu irmão, que te chamas nandjala

porque nasceste num ano de fome inglória,

algures, em pleno século vinte,

diz-me qual foi o ano da fartura

dos últimos dois mil da nossa história!

acreditam alguns que o nosso irmão,

operário amarrado em laços de ignorância,

camponês prisioneiro do cepo da tradição,

poeta de olhos vendados por velhos nevoeiros,

está destinado ao pedestal da glória!

mas a glória dos mártires é martírio,

a glória dos heróis é génio,

a glória dos crentes é sagrada

e a glória do estado é um quinquénio

de economia mais ou menos frustada!

e como sempre,

penélope indigente,

bordando e desbordando em carne viva,

com a força obstinada duma ideia cativa,

a glória do nosso povo é uma nascente

que brota em polvorosa na ondjiva!

Henrique Abranches

Desolação

2011-08-17T07:36:00.001+01:00

tudo se foi por água abaixo

as enxurradas levaram os milhos,

os comerciantes fecharam a porta,

os contratados seguiram para s. Tomé,

as mulheres negras com os filhos pendentes das longas tetas magras

caminharam pelos desertos da vida,

com os olhos enxutos, sem lágrimas

viram morrer os filhos

caídos como os gados pelas pastagens áridas.

os cadáveres trouxeram epidemias.

morreu mais gente,

e todos morreram,

como se não morressem.

tudo se passou no silêncio amordaçado da selva.

agora

em desespero de virgem

violentada e infecunda,

grita a terra nua

a desolação da paisagem morta.

Alexandre Dáskalos

Instante

2011-08-15T07:39:00.001+01:00

o vento passou

beijando a magnólia do jardim.

docemente a beijou…

e vestida de rosa e roxo,

a magnólia sorriu, e ficou.

docemente sorriu…

o vento passou.

a magnólia floriu.

Alda Lara

2011-08-14T07:38:00.001+01:00

Imagem do filme "Ondilewa, a festa do boi sagrado", de Ruy Duarte de Carvalho

Carta para Havana

2011-08-12T07:33:00.001+01:00

sem lágrimas caídas

em lenço já molhado.

sem sonhos repartidos

no passado...

tarde de agosto

ao gosto

de quem ama.

só

saber falar baixinho

saber escutar quietinho

e deixar,

com alma de escuteiro,

derramar

por sobre o travesseiro,

rosas e rosas e rosas.

que importa que as rosas

tenham espinhos?...

Aires de Almeida Santos

Malanjina

2011-08-10T07:39:00.000+01:00

vou de camuflado vou imune

visitar a manjina

vou com a ciência dos amantes

não posso esperar

esperas criam cicatrizes

e eu já estou ingurgitado

ela engoliu-me a infância

cabe ainda no cheiro

procuro-a na sombra ou na pedra

onde quer que haja um lugar de leite

João Tala